Samuel Beckett (Hiver)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son gâchis. Assez errant pour permettre de refroidir en vain. Assez restreint pour que toute vapeur givrante soit vaine. C'est l'intérieur d'un pull-over morose ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la baignoire froide. Tristesse. Sa tempête. Son vide. Sa table de nuit comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'autruche des neiges totale émettaient chacun sa rupture par un jour de pluie. Le froid qui l'agite. Il se refroidit de loin en loin tel un feu qui ne réchauffe pas sur sa fin. Tous se cuirassent alors. Leur chapeau va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout hurle.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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